Desde el silencio y todo lo gélido
aúllan hoy mis ojos de roca.
Gritan desde la dimensión que no se oye,
que no se abraza ni se besa,
no se quiere ni se anhela.
Tras cada sollozo de mis ojos mueren nerviosas aves de bosques prístinos.
Tras cada uno de los alaridos de estos ojos
ronda la muerte de todo color,
de todo calor.
Mi marcha guía el exilio de estas tierras pétreas.
Mi respirar cansado ventila viejos horrores
y el éxodo de mis ojos se acerca a pasos ciegos.
Fe de erratas: Peligros en el camino. Ver para creer. Ojo con eso.
Tomás Sin Nada.
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