ME ES MUY DIFÍCIL ESCRIBIR EL ENOJO.
LA PENA SE ESCRIBE SOLA.
LA ALEGRÍA SE CONDENSA DE TODOS LADOS.
LA MARAVILLA SE ESCRIBE A TRAVÉS DE UNO.
PERO QUE DIFÍCIL ES AZOTAR LAS PALABRAS.
LA IRA SIEMPRE PARECE RESISTIRSE A SER ALGO MAS
QUE BRUTALIDAD AMORFA.
Aquí va el intento:
Llevo conmigo una grieta.
Parte en mi entrecejo,
baja partiéndome el rostro y el cuello,
y llega hasta el centro de mi pecho.
Como si cierto viento acumulase fuerza,
como la presión bajo las placas,
como nube aguantando rayos,
me desbordan las ganas de evidenciar toda trampa,
en estallidos sin misericordia.
De levantar las excusas y de ridiculizar el eufemismo a golpes de verdades.
Y por la chucha que no faltan verdades con las que pegarnos.
Fingir que creo que no fingen.
Creerme cuando miento respecto a la mentira.
Mentirme, creerme, fingir, parecerme.
¿Quien se fuma todo eso?
De mi no saben nada.
De ustedes, se muy poco.
Y eso por si solo, es inocente.
Pero si disfrazo a un perro de gato,
y lo echo a la calle por mi alergia.
Entonces soy mas que un cobarde.
Soy una maquina de crearme verdades cómodas,
a costas de "nomeimportaquien".
"NO ME INTERESA QUE HAYA DETRÁS DE LA ETIQUETA QUE TE PUSE, ES UNA ETIQUETA RIDÍCULA, ASÍ QUE SAL DE MI PUTA VISTA".
Ojalá vistieran la miseria de sus mentes y almas.
Son todos, mentiras con RUT y muy buena suerte.
ME ENFERMA.
Tomás.
PD:
PORQUE MI NOMBRE ES TOMÁS.
TOMÁS.
TOMÁS.
TOMÁS.
SI NECESITA UN BUFÓN, PÍNTENSE LA CARA Y RÍASE DE USTED MISMO,
QUE YO ME RÍO DE MI Y DE NADIE MAS.
PPD:
¿Ven que es difícil?
Vale mierda esta huea.
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